David Urgull

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El tercer personaje | Sergio Pitol

Sergio Pitol no existe, es una invención mía. He tardado muchos años en descubrirlo, pero ahora, por fin, leyendo su último libro, El tercer personaje, lo he comprendido. Un día lo soñé, difuso y volátil y él escapó de mi subconsciente. Se hizo carne, con un pelo blanco a punto de asilvestrarse cual científico loco, pero optando por la mesura en el último momento, con la nariz ancha y las manos siempre danzando de un lado para otro, como los buenos bailarines. Se hizo abogado, diplomático, traductor, cuentista, viajero y ensayista. Se hizo, incluso, mexicano. Pitol se me escapó de los territorios oníricos para vivir la vida que yo nunca llegaré a vivir.

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La pasión de Enrique Lynch – Necrofucker

por David Urgull

A la editorial Demipage le da por descubrir, o publicar, escritores nóveles o escritores raros, a veces, incluso, nuevos raros. Esta apuesta por llevar a los lectores una literatura diferente, una literatura que huye de los mercados masificados, de los libros superventas, de las tramas calcadas y del lenguaje vacío de personalidad, es algo que a quienes nos gusta la exploración narrativa agradecemos. Lectores que buscamos un libro o un autor que nos cuente algo diferente, nos sumergimos en las páginas desconocidas con la idea de descubrir sin saber qué vamos a descubrir y qué nos emociona, no una historia seguramente ya contada, como lo son todas, sino una forma distinta de presentárnosla, un planteamiento formal o una estructura extravagante


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Intemperie; de Jesús Carrasco

 por  David Urgull.

«Intemperie». Antes cuando leía o escuchaba esta palabra, intemperie, pensaba en situaciones de frío extremo, sin refugio posible, en momentos cercanos a la congelación, pensaba en paisajes propios del Ártico. Esas eran las situaciones o los paisajes que mi mente evocaba con el sonido de tan desapacible palabra. De haber sabido que igualmente puede referirse a un clima excesivamente caluroso, a un clima desértico, a un sol altivo y persistente, nunca hubiera elegido esta novela de Jesús Carrasco como lectura veraniega.


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Las ciudades y los escritores; de Fernando Savater

por David Urgull

A Fernando Savater le hubiera gustado ser jockey, o quizás caballo, o probablemente una mezcla de ambos: un centauro. Es un tipo bajito y regordete, con pinta de buen comedor. Según dicen le gustan las universitarias con minifalda, no es tonto. Le gustaría ser un pesimista redomado, un nihilista harto del sentido de la vida, pero le traiciona su cara afable, de optimista compulsivo, con esa sonrisa difuminada que otorga la experiencia y la sabiduría. Además, le gusta viajar y leer.


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Cuento de Arena; de Jim Henson, Jerry Juhl, Ramón K. Pérez

por David Urgull

Hay libros que entran por la vista, eso lo saben muy bien los cerebritos del marketing editorial. De una buena portada puede depender el mayor éxito en ventas de tal o cual título. Los lectores no nos diferenciamos del resto de consumidores, es decir: somos compulsivos y compramos con una espontaneidad inducida. Esta máxima mercantil “pon una buena portada” es más necesaria y evidente en los libros de cómics, tratándose como se trata de una literatura fundamentada en lo estético, en lo visual. Los lectores de cómics no podemos evitar fijar la mirada en las portadas, es un acto reflejo e incontrolable, es como entrar en un local de streeptease e intentar no mirar a la chica que baila aferrada a una barra metálica. No, no somos de piedra.


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Gabo. Memorias de una vida mágica

por David Urgull

En términos cinematográficos cuando una película trata sobre la vida de un personaje real se la denomina biopic, desconozco qué denominación usar para un cómic igualmente biográfico, se me ocurre biomic, pero no deja de ser un palabro absurdo así que me ceñiré a lo que indica la sinopsis: una novela gráfica sobre la vida y obra de Gabriel García Márquez. La edita Sins-Entido y cuenta con el guión de Óscar Pantoja y los dibujos de Miguel Bustos, Felipe Camargo, Tatiana Córdoba y Julián Naranjo.


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Go, Johnny… Be goode. Johnny Winter, Sala Arena (Madrid)

Por David Urgull

 Y lo fue, Johnny fue bueno. Tremendamente bueno. Supongo que habría quien esperaba encontrarse al Johnny Winter de Woodstock (sí, yo también estuve allí), ese potente albino tejano que llegó a ser considerado como uno de los mejores bluesman del momento, pero los años pasan y aunque no se le noten las canas, porque siempre las tuvo, no hay que olvidar que Mr. Winter ya tiene casi setenta años entre tatuaje y tatuaje.<7p>


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Las voces bajas, de Manuel Rivas

por David Urgull

Manuel Rivas escribe con lluvia, con verde y con mar de fondo. Luego usa palabras para darle forma al paisaje, pero su materia prima es esa tierra húmeda y frondosa en la que nació: Galicia. Tiene algo de Álvaro Cunqueiro y de contador de historias al calor de la chimenea, si es que ambas cosas no son lo mismo. Tiene mucho de poeta, de esa clase de poetas que se les queda corto el verso y prefieren deambular por la estrofa larga. Tiene todo de embaucador, como cualquier buen cuentista, usando las metáforas como un despiste gratificante mientras va desplegando su magia alrededor, sin que te des cuenta de nada, sin que percibas la apoteosis final.


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Mi padre y yo. Un western, de Juan Manuel Gil

por David Urgull

Los juegos freudianos existían antes de que el doctor Freud hablara de ellos, pero fue el vienés quien les dio nombre y cierto colorido onírico con olor a puro. Las relaciones paterno-filiales siempre han dado para mucho y por mucho que cambien los parámetros familiares seguirán dando para más. En eso pueden estar tranquilos los defensores de la familia tradicional, esos que enarbolando la cruz reclaman un único modelo familiar, los papás (el Papa también) seguirán jodiendo a los hijos y viceversa. Los lazos familiares son un tópico literario, uno de los grandes temas desde que el ser humano aprendió a reflexionar sobre sí mismo, como el amor y la muerte.


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Kung fu infinito, de Kagan McLeod

por David Urgull

Reconozco que hubo un tiempo en el que practiqué el kárate. Tendría yo catorce años, plena pubertad acalorada, cuando me dio por arrastrar mi joven esqueleto por el tatami de algún gimnasio olvidado. Dos años duró mi énfasis luchador y creo que llegué a cinturón verde, o algún otro color medianamente agresivo. ¿Qué hacía un chaval donostiarra dando patadas al aire cuando debería estar jugando al frontón, mucho más varonil, como cualquiera sabe? La respuesta está en el poderoso e inevitable influjo de aquella malsana película llamada Kárate Kid. Sí, todos recordamos aquel mantra del señor Miyagi: «Dar cera, pulir cera», dichosa frasecita que se coló en nuestros inocentes cerebros para infectarlos del virus de las artes marciales. ¿Quién no lo ha repetido alguna puñetera vez? ¿Quién no ha imaginado ser Ralph Maccio practicando en los recreos del cole aquella estrafalaria patada voladora? ¿Quién se libró de aquello? Yo no.